Allí por enero del 2009, desde esta misma tribuna, aconseje a todos los lectores la compra de oro. Supongo que pocos pudieron hacerme caso.
Los que hayan podido Compraron a unos 800 euros la onza (en la fecha en que publique la nota estaba a unos 814/820 y hoy tienen unos 1400 euros. Lo que representa una bonita ganancia, mucho mas teniendo en cuenta los tiempos que corren y lo difícil de encontrar una buena inversión.
En fin!, un poco de autobombo.
Emily Dickinson - Because that you are going
Because that you are goingAnd never coming backAnd I, however absolute,May overlook your Track -- Because that Death is final,However first it be,This instant be suspended Above Mortality -- Significance that each has livedThe other to detect Discovery not God himselfCould now annihilate Eternity, Presumption The instant I perceiveThat you, who were ExistenceYourself forgot to live -- The "Life that is" will then have beenA thing I never knew --As Paradise fictitious Until the Realm of you -- The "Life that is to be," to me,A Residence too plain Unless in my Redeemer's FaceI recognize your own -- Of Immortality who doubts He may exchange with meCurtailed by your obscuring FaceOf everything but He -- Of Heaven and Hell I also yieldThe Right to reprehendTo whoso would commute this Face For his less priceless Friend. If "God is Love" as he admitsWe think that me must be Because he is a "jealous God"He tells us certainly If "All is possible with" him As he besides concedesHe will refund us finallyOur confiscated Gods --
Porque vas a marcharte
para no regresar más
y aunque yo, absoluta,
tu Huella pueda ignorar –
Porque esa Muerte es final
por más que antes esté,
quede este instante en suspenso
por encima de la Mortalidad -
Signo de que cada uno ha vivido
para detectar a ese otro
hallazgo que ni el mismo Dios
podría ahora aniquilar
Eternidad, Presunción
el instante en que percibo
que tu, que eras la Existencia,
te olvidaste de vivir -
La "Vida que es" habrá sido
cosa que yo no conocí -
un Paraíso ficticio
hasta llegar al Reino de ti -
Para mí Residencia tan simple
la "Vida que ha de ser",
salvo si reconozco en el tuyo
el rostro de mi Redentor -
Quién duda de la Inmortalidad.
La intercambie Él por mí
Privada por tu oscura Faz
de todo excepto del Él -
De Cielo e Infierno cedo también
el derecho a censurar
a quien cambie el del alto Amigo
por este Rostro inferior.
Si "Dios es amor", como él supone
que pensamos que ha de ser
porque es un "Dios celoso"
nos lo dice, a no dudar
Si "todo es posible" con él
como concede además
los Dioses que nos confiscaron
nos restituirá al final.
Hay en este poema dos frases. Una de una belleza inmensa y otra de una potencia indecible. La primera, referida al amor, o a la amistad (que es una forma de amor) o simplemente al encuentro entre las personas
Signo de que cada uno ha vivido
para detectar a ese otro
hallazgo que ni el mismo Dios
podría ahora aniquilar
La segunda es una frase que cuando uno la lee lo compromete, o lo avergüenza, o lo invita a una severa reflexión,
Eternidad, Presunción
el instante en que percibo
que tu, que eras la Existencia,
te olvidaste de vivir -
¡Como resuena en la mente!, incluso tiempo después de haber leído el poema.
A mi me remitió a otro poema, uno de Borges,
Mateo, xxv, 30
El primer puente de Constitución y a mis pies
Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.
Humo y silbatos escalaban la noche,
Que de golpe fue el juicio Universal. Desde el invisible horizonte
Y desde el centro de mi ser, una voz infinita
Dijo estas cosas (estas cosas, no estas palabras,
Que son mi pobre traducción temporal de una sola palabra):
—Estrellas, pan, bibliotecas orientales y occidentales,
Naipes, tableros de ajedrez, galerías, claraboyas y sótanos,
Un cuerpo humano para andar por la tierra,
Uñas que crecen en la noche, en la muerte,
Sombra que olvida, atareados espejos que multiplican,
Declives de la música, la más dócil de las formas del tiempo,
Fronteras del Brasil y del Uruguay, caballos y mañanas,
Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,
Álgebra y fuego, la carga de Junín en tu sangre,
Días más populosos que Balzac, el olor de la madreselva,
Amor y víspera de amor y recuerdos intolerables,
El sueño como un tesoro enterrado, el dadivoso azar
Y la memoria, que el hombre no mira sin vértigo,
Todo eso te fue dado, y también
El antiguo alimento de los héroes:
La falsía, la derrota, la humillación.
En vano te hemos prodigado el océano,
En vano el sol, que vieron los maravillados ojos de Whitman;
Has gastado los años y te han gastado,
Y todavía no has escrito el poema.
De: El otro, el mismo
En este diciembre, me gustaría observarles a los lectores de este blog que tienen todo para construir de sus vidas un poema, de ustedes depende, que no se pierda esta posibilidad: es única.